[pensando antes de dormir]

Eu jamais terei porte de arma. Para o bem e para mal. Para o bem porque assim eu não sairei matando deliberadamente, promovendo uma limpeza cultural no melhor estilo Hannibal Lecter. E para o mal, já que a nata  desinformada e aculturada seguirá comentando o Diário gaúcho e o Zorra Total no ônibus. Às oito da manhã.

Dizia Aristóteles em sua Poética que é por essas e outras que o Homem precisa da catarse, da projeção dos seus desejos mais inóspitos na pele de um personagem externo à sua vivência. E isso era a função do teatro, da música, da literatura. Por exemplo, não deveríamos sair matando nossos pais, deveríamos nos regozijar com o fato de Édipo já tê-lo feito por nós. Manja?

Pois, sendo assim, acho que finalmente meu instinto assassino, minh

a necessidade de silêncio no ônibus, de uma sociedade elitizada intelectualmente, está sendo saciado a contento. Dexter o tem feito todas as noites por mim.

Só isso é capaz de explicar o fascínio provocado pelos cinqüenta minutos de cada episódio da série que mostra um serial killer que age como justiceiro na ânsia de dar vazão aos seus impulsos assassinos sem que isso seja um impedimento à sua vida social. Mesmo que a vida social em questão seja uma falácia, uma hipocrisia.  Serial Killer que se preze não possui sentimentos. Pelo menos não sem um quê de dilemas existenciais atachados.

E talvez aí esteja a solução final para o dilema do ônibus: fazer de conta que os passageiros, aos brados, exaltam filosofia, cinema e política. E não a quantidade de roupa suja que acumula ao fim de uma semana.

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Escrito por Ana Paula às 13h14
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